- Tam...
- Qué.
- Esto... Ya sé que estás nerviosa esperando la llamada pero... Eso era una rotonda, no una chicane.
- Pues vale.
- Conduces demasiado rápido y tienes la ceja levantada -continuó él mientras ella hacía caso omiso-. Cuid... Cuida con...
- Con qué.
- El bordill... Uf... ¡Tam!
- ¡Qué!
- ¡Que no corras tant...! -se tapó los ojos con las manos mientras el coche saltaba emulando al fantástico Kit- ¡Tam! ¡El badén!
- ¡No me grites!
- ¡Es que si llega a estar la ventanilla bajada salgo volando!
- ¡Hacen los badenes demasiado altos, jo! ¡No sabía que íbamos a saltar tanto, jiji!
- ¡Pero no te rías, estás histérica! ¡Frena un poc...!

...tiroriroriiiiruu... tariroriiiiru....

- ¡Mi móvil, trae!
- Ahora no lo cojas que vas conduc...
- ¡Trae, corre! -forcejeo.

- ¿Sí, dígame? (...) Sí. (...) Ahá.(...) Claro, mañana mismo. (...) De acuerdo. (...) El lunes. Perfecto. Allí estaré. Muchísimas gracias.
- ¿Y bieeeennn...?

¡¡HURRA!!

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- ¿Dígame?
- Hola...
- ¿Ya has vuelto?
- Si...
- ¿Y hasta cuándo te quedas?
- No lo sé.
- ¿Estás bien?
- No mucho, la verdad.
- Ahora mismo voy.
- Grac...

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Llegada la hora volví a ponerme las sandalias doradas. De nuevo bajé la montaña por la calle peatonal, crucé el túnel que pasa debajo de la carretera, atravesé los jardines del Sheraton -siempre es un placer- y continué caminando hasta el final del paseo marítimo, hacia el mirador rocoso donde se encuentra ubicada la peculiar oficina de correos.

Conforme me iba acercando, empecé a ponerme extrañamente nerviosa. No. No podía ser. ¿La puerta estaba abierta? Sería el reflejo del sol... Porque las persianas seguían cerradas. ¿No? No. Estaba abierta. Estaba abierta de verdad. Abierta por vez primera desde que aterricé en la isla en enero. Abierta a las once y cuarto de la mañana. La puerta abierta y las persianas cerradas. Toma ya.

Me asomé con precaución. El garito estaba en tinieblas pero, con el volumen al máximo se escuchaba el tema:




Cuando mis pupilas se acostumbraron a la penumbra, logré distinguir algunos posters colgados en las paredes: The Who, Aerosmith, AC/DC, Led Zepellin, The Ramones, Metallica, RHCP... Por unos instantes, pensé que un cruce neuronal me había jugado una mala pasada, que me había equivocado y que, inconscientemente, me había dirigido a la Taberna del Capitán Garfio en vez de a la oficina de correos cuando...

- ¡Muy buenos días, mi niña!

¡Oh! ¡Era él! ¡El mismísimo Keith Richards apoyando su huesudo brazo tatuado en el mostrador de la oficina de correos! ¡Keith Richards en sus buenos tiempos! ¡Keith Richards un poco menos cascao pero igual de tatuado y de flaco!

- ¿Cómo está usted, señorita? ¿En qué puedo ayudarla?

Keith Richards... ¿con acento gallego? Umm... ¿y más joven? Ummm...
Igual eso de volverse cada vez más joven sólo le pasaba a Benjamin Button y, quien estaba frente a mí, por muy ajustados que llevase los pantalones, no era el verdadero componente de los Rolling Stones, sino su doble gallego metido a funcionario en una isla semidesierta. Toma ya.

- Perdón -musité al fin-, vengo a recoger esto... -y mostré mi aviso de llegada.
- Ah, ¡por fin viniste! -exclamó él- Ya pensaba que no querías tu paquete, lleva toda la semana aquí esperándote y yo muerto de curiosidad...
- ¿Perdón? -to-ma-ya.
- Pues me digu, ¿qué diantres hará una maña tan lejos de su tierra?
- ¿Y la maña se supone que soy yo?
- Hombre, pues claro mi niña, de dónde si no... ¿De dónde te envían el paquete? De Zaragoza, ¿sí o no? Pues eso es que eres maña...
- Si tú lo dices... -firmé el justificante y anoté mi D.N.I. Keith Richards me observaba detenidamente.
- Ahora me hiciste dudar... -cogió mi carné de identidad y lo estudió. Luego me observó de nuevo.
- Esta no eres tú -afirmó.
- Claro que lo soy. Cambio mucho de peinado, eso es todo.
- Además, no tienes acento aragonés.
- ¿Dónde habré oído yo eso antes?
- No me has dicho qué haces tan lejos de tu casa.
- ¿Y tú?
- Pues...
- ¿Qué te hace pensar que esta no es mi casa?

Se quedó callado unos segundos. Arrugó un poco más la frente. Unos segundos más de fondo musical sin palabras. Relajó la expresión y suspiró.

- Eres rara. ¿Tienes novio?
- No. Marido.
- Vaya por Dios -se quejó mientras recogía el papel firmado por mí - ¿Y tú? -le preguntó a la chica que acababa de entrar en la oficina - ¿Estás casada también?
- Así eh -respondió ella abrumada -, pero mi marío ehtá en la penitensiaría al menoh sinco añoh mah -comentó con naturalidad.
- ¡Estupendo! -exclamó el funcionario rockero - Eso nos deja un margen de maniobra maravilloso, ¿sí o no?

Toma ya, pensé mientras me alejaba de la oficina de correos. Toma ya.

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Hoy va de trabalenguas.

Al parecer, uno no puede estar consciente e inconsciente a la vez -este último define únicamente un estado- pero sí es posible estar consciente y subconsciente a la vez -es decir, abrir esa puerta secreta que deja ver nuestros deseos más íntimos, donde acumulamos información, recuerdos, donde residen nuestras verdaderas intenciones.

Lo que no entiendo entonces es porqué, en mi caso, inconsciente y subconsciente se llevan tan bien, mientras que consciente y subconsciente se llevan tan mal.

Me preguntas si me considero una persona coherente. ¿Coherente? No en absoluto. Más bien una contradicción con patas. Y sin embargo hay melodías que logran que esos malditos entierren el hacha de guerra, al menos este intervalo de tiempo. Quizás en este precioso momento...

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Siguió esperando de pie sobre la tarima y preguntándole a su imagen en el espejo cómo había llegado a meterse en un lío tan gordo. De pronto, Lucía y su compañera entraron en el probador con el primero de los vestidos. "Agáchese un poco, por favor. Arriba los brazos..." y tras unas décimas de segundo atravesando el túnel de tela de blanca oscuridad, asomó por fin la cabeza y tomó oxígeno. Quinientos alfileres para ajustar el modelo al cuerpo de la diminuta joven. Quinientos pasadores para fijar el velo a los rebeldes tirabuzones de su cabeza.

- ¿Y bien? -preguntó Lucía una vez terminada su labor.

La joven se observó incrédula en la cristalera. No era la primera vez que se disfrazaba de novia. Jugando en casa con el traje de su madre, en alguna obra de teatro, para ganar un concurso de la radio, de Novia Cadáver...

Pero esta vez era distinto. Esta vez era de verdad. Y estaba... estaba...

- ¡Hola! -exclamó la hermana de la prometida irrumpiendo súbitamente en el probador- ¿Llego muy tard...?- Y soltó una carcajada.

- Ridícula. Definitivamente. La palabra que mejor define mi aspecto es ridícula, Lucía. Creo que el problema es el velo. Sí. El velo es un horror. Horrible. Espantoso. ¿Podríamos prescindir del velo, por favor?
- ¿Cómo vas a prescindir del velo? -se quejó Lucía- ¡Eres una novia! ¡Y estás preciosa! No hagas caso a tu hermana, se ríe porque no está acostumbrada a verte así... Vamos a probar otro, no te agobies.

Las señoritas uniformadas volvieron a salir del probador. La joven del cabello rebelde sacudió a su hermana con el velo espantoso para que dejase de reír. No funcionó.

Lucía volvió a entrar con otro complicado modelo. Este todavía tenía la cola más larga y aún pesaba más que el anterior. Quizá las novias se entrenaban como las reinas del carnaval para arrastrar sus vestidos el día de su boda y resulta que ella no se había enterado.

De nuevo el túnel de blanca oscuridad. De nuevo quinientos alfileres. De nuevo quinientas horquillas.

- ¿Y bien? -preguntó otra vez Lucía con una sonrisa radiante.

Les ahorraré detalles. El proceso de entrada y salida con nuevos modelos, el túnel de tela, la tortura de los alfileres, etc. Todo igual. Se repitió una docena de veces. Las opiniones generadas para cada modelo fueron, en este orden:

- Demasiado clásica.
- Demasiado seria.
- Demasiado ñoña.
- Pareces un palo.
- Pareces una seta.
- ¿Desde cuándo tienes caderas?
- ¿Vas a hacer la primera comunión, bonita?
- ¿Cómo se supone que debo caminar con esto?
- ¿Qué demonios es eso que cuelga de ahí?
- Aagggg...
- ¡Jajajaja!
- ¡JAJAJAJAJA!

Lucía y sus dos compañeras no perdieron la compostura. Ni siquiera cuando la joven se puso el velo sobre la cabeza y comenzó a imitar a Casper. Es admirable su profesionalidad.

- Intentémoslo de nuevo -propuso la señorita encantadora de uniforme negro con su eterna sonrisa-. Creo que éste es el que te gustó, el que vimos en el vídeo de la pasarela Gaudí.

Y de nuevo le hizo agacharse, subir los brazos, quedarse quieta mientras ajustaba con alfileres y...

- ¡ÉSTE! -corearon las hermanas al unísono.
- ¿Sí? -la sonrisa de Lucía lucía ahora más que nunca.
- ¡SÍ! -repitió la joven absolutamente entusiasmada- ¡ÉSTE, ÉSTE, ÉSTE! ¡ES ÉSTE! ¡ÉSTE, ÉSTE, ÉSTE!

- Lo sabía - y lanzó una mirada cómplice a sus compañeras que, muy contentas, tomaron sus medidas exactas.

- Lucía nunca se equivoca -reveló una de ellas despacito mientras anotaba el contorno de pecho de la novia-. Lleva muchos años trabajando aquí y cree firmemente que hay un vestido adecuado para cada persona. Es una romántica.

Tal vez. O tal vez sólo fuese suerte. O tal vez experiencia.

Y sin embargo, qué certeza tan absoluta y sorprendente había sentido cuando se vio a sí misma así vestida. Una certeza tan clara como la que sintió el día que conoció a Jorge.

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Una señorita con uniforme negro abrió la puerta y la hizo pasar a un pequeño despacho. Allí la acomodó en un lujoso escritorio y le tendió una pequeña cartulina junto a un bolígrafo metalizado. Durante unos instantes ella se quedó sola en la estancia, rellenando la ficha con sus datos personales.

Justo cuando más ensimismada estaba en su labor, otra señorita igualmente uniformada llegó cargada con tres catálogos. Se llamaba Lucía y era la persona que iba a atenderla. Le mostró una a una cada fotografía y fue anotando en una libreta sus impresiones. Una vez finalizada esta fase, la acompañó hasta otra salita, esta sí, llena de espejos.

Una tercera señorita la ayudó a desnudarse. Una vez en ropa interior, le puso unos zapatitos blancos y una combinación. Y volvieron a dejarla sola.

En el hilo musical sonaba una canción preciosa.



To be continued...

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Y, de pronto uno se muere de ganas de escuchar una canción. Qué cosas.

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Hoy hace exactamente seis años que me presentaron a mi demonio interior. Una cincomarzada, sí. Todo el mundo de fiesta en Zaragoza y yo encerrada en casa con él.

Convivir con un súcubo es muy complicado. Mucho. Quienes posean alguno, me comprenderán. Controlarlo es dificilísimo. Una logra adormecerlo durante largos periodos de tiempo, tan largos que hasta puede confiarse y creer que el maldito ha desaparecido. Pero no es así. Sólo estaba adormecido. Al acecho. Siempre al acecho.

He aguantado como una estúpida que me lastime, una y otra vez; sin embargo, no soy capaz de soportar ver cómo hiere a quienes me importan. No soporto hacer daño a las personas que quiero. No lo soporto.

Y me siento fatal. Fatal.

Lo siento muchísimo.



Perdónenme esta entrada tan fea. Necesitaba desahogarme.

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Cito textualmente algo que un compañero (llamémoslo así, hoy me siento generosa) de trabajo me ha preguntado hoy: "¿Vas a salir del armario este año o piensas esperar al siguiente?"

Este individuo se ha empeñado en hacerme comprender lo que significa una relación laboral tensa. Por mi parte, he estado a punto de agradecerle que me dé material para el blog pero, como no me apetece que sepa que tengo un blog, he optado por ponerme música. Uhm... Sí. Esta es bonita.

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No sé si les habrá ocurrido a ustedes pero, a menudo, pequeñas debilidades, gustos inconfesables me delatan. Sí, he dicho inconfesables. Me refiero a ese tipo de declaraciones que una, fuera de su círculo íntimo, o bien omite, o bien suelta en voz muy alta y con el suficiente grado de chulería para que no la echen a los leones. Generalmente la construcción de la frase viene a ser algo así como:

Pues sí, me gusta (...), y qué.

Les animo a que se atrevan a construír las suyas propias, es un ejercicio de lo más terapéutico. Personalmente, podría escribir alguna que otra. Alguna que otra docena de ellas, digo. Pero como no quiero horrorizar a nadie sólo pondré un breve ejemplo:

Pues sí, me gusta John Travolta, y qué.

En especial en esta escena -pues sí, soy ñoña y qué- porque bueno, pues sí, me gustan los Bee Gees, y qué.




Y es que nunca hubiera imaginado que bailar con alguien pudiera ser tan fantástico.

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Cuando creí que jamás, nunca, nadie, sería capaz de -ya no digo superar, me habría conformado con igualar- algo tan... (es que no sé ni qué calificativo ponerle) tan... ¿sórdido? ¿ordinario? ¿desternillante? como esto, resulta que no, que va Günter y se supera a sí mismo. ¿Cómo describirlo?



¿Lalalá, lalalá, lalalá? ¿Ola ola? ¿Rata ratarrá?
¡Mamma mía, give me a sangría!

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Criogenizarse o, lo que viene a ser lo mismo, alcanzar en vida la Tº de ebullición del nitrógeno (77'36K = -195'79ºC), presenta grandes ventajas: nada te turba, nada te espanta, el rendimiento académico y profesional se maximiza, no existe el dolor, etc. Sin embargo, presenta algún que otro inconveniente. Anoche volví a ver la genial película CLOSER. Lo terrible fue que, tras escuchar la tierna, conmovedora y desgarrada canción que compone el tema principal de su banda sonora, sólo podía pensar en una cosa. Una duda se apoderó absolutamente de mi mente igual que el deseo se adueñó por completo de los protagonistas. I can't take my mind off you. Encontré el video en youtube y lo vi varias veces seguidas tratando de apartar aquello de mi pensamiento. I can't take my eyes off you. Imposible. Lo intentaré de nuevo...






Nada. Sigo con la duda. ¿Me pongo el pelo rosa o azul?
.

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La ley de las presiones parciales formulada por Dalton establece que la presión de una mezcla de gases que no reaccionan químicamente, es igual a la suma de las presiones parciales que ejercería cada uno de ellos si él solo ocupase todo el volumen de la mezcla, en condiciones de temperatura constante.

Es decir, cada gas ejerce alegremente su presión parcial con la conciencia muy tranquila creyendo egoistamente que es una magnitud pequeñita y sin tener en cuenta al resto de los fluidos con los que comparte el mismo espacio. Claro que, pocos se ponen en el lugar del recipiente, que se pasa la vida soportando la suma de todas las vibraciones moleculares de unos y otros, sin alterarse, sin variar siquiera su marca en la escala centígrada.

El problema surge cuando coinciden demasiados gases presionando un solo recipiente, no hay que obviar el riesgo de explosión. Tal vez la solución esté en las reacciones químicas, las espontáneas, las exotérmicas; esas en las que se desprende calor y se libera tensión. ¿O tal vez no? Está cientificamente demostrado que la espontaneidad aumenta la entropía o lo que viene a ser lo mismo, el desorden. Y al final, cuando uno alcanza el total y absoluto caos, ¿qué mas da si lo ha obtenido paso a paso o bien, en una única deflagración?


Feliz y caótico fin de semana.

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Llevo unos cuantos días escuchando desde el patio de la comunidad música de la que a mí me gusta. No sé clase de deidad melómana y bondadosa se ha apiadado de los vecinos erradicando el reaggeton pero se lo agradezco enormemente.

Al principio pensé que era una alucinación. Tiendo a obsesionarme con cosillas tipo "horror, todavía no he conseguido entradas para el concierto de Bruce Springsteen" (si algún alma caritativa me invita al concierto en Madrid, yo encantada). Luego pensé que sería más lógico que los temas del Boss vinieran del apartamento de Ana, con quien comparto algunas debilidades musicales. Pero no. No era ella.

Anoche por fin se desveló el misterio. Cuando volví a casa escuché revuelo en la escalera interior. La puerta del 2º izquierda estaba abierta de par en par. Roberto salió al rellano al oírme y me agarró del brazo.

- Por fin, rubia -dijo mientras estiraba de mí hacia su piso-. Qué tarde sales de currar, ¿no? Pasa, que sólo faltas tú.
- ¿Cómo? -me resistí- ¿Que entre en tu leonera? Gracias, pero no.
- ¡Pasa nena, pasa! -aulló la voz de la Sra. Pilar desde el salón- ¡Entra sin miedo que estamos todas!

¿Todas? ¿Qué demonios hacía la Sra. Pilar en casa de Roberto? Demasiado intrigante. Me asomé al salón de Roberto y allí estaba ella, muy sonriente, sentada junto a mi vecina Ana, muy seria. Había dos chicas más que me dieron dos besos cada una y se presentaron como las nuevas estudiantes de alquiler. Es decir, todas las mujeres de la escalera reunidas en el gran sofá de Roberto.

- Vale, ya estamos todos -continuó Roberto eufórico-. Necesitaba público. Esta semana me presento a otro casting así que sed muy duras conmigo, ¡jajaja!

Introdujo un DVD en el karaoke y comenzó su actuación.





Ante nuestros ojos, abiertos como platos, Roberto y sus ajustados vaqueros representaron "Dancing in the dark" sorprendentemente bien. Las nuevas seguían el ritmo con los pies, la Sra. Pilar daba palmas y de vez en cuando no reprimía algún que otro "¡Uh!" mientras que Ana, completamente estática, no apartaba la vista de la entrepierna de nuestro vecino.

Roberto quiere ser famoso. Se ha presentado a miles de selecciones para diversos musicales, a Operación Triunfo, a Lluvia de estrellas, incluso a Gran hermano. Se le podrían criticar muchas cosas pero tesón y constancia, no le faltan.

- Bueno qué, experta -exclamó dirigiéndose a mí con el cabello revuelto y las mejillas enrojecidas-, ¿qué tal lo he hecho? Se me da mejor que Bisbal, ¿verdad?

(...)


Este hombre va a destrozar mi retiro espiritual.
Si me canta Fire caigo. Esta vez caigo.

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Te sientes tan fuerte que piensas que nadie te puede tocar. Déjame, que yo no tengo la culpa de verte caer. No sé distinguir lo complicado de lo simple, no sé distinguir entre besos y raíces. Entre dos tierras estás y no dejas aire que respirar. Avalancha. Noche de leyenda.

Me encantaría ser capaz de escribir (incluso de pensar) algo coherente hoy pero sigo aturdida, invadida por esa absurda felicidad irreal. No hemos salvado el mundo pero atesoramos este recuerdo para siempre. Y siempre es la misma función, el mismo espectador. O no. Cúrame esta herida, por favor. Fuegos artificiales, saltos, llamaradas, cuarenta mil personas vibrando a la vez, adrenalina, chispas luminosas cubriendo el estadio de La Romareda. La chispa adecuada.

Gracias por volver.

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Viene a decirnos el escocés Justin Currie con este tema, que se acabó, que ya está harto, que ha tenido más de un millón de días malos y que "no le pueden culpar por esperar bebido y cantando a que los nubarrones pasen, por dejar que caiga la lluvia caiga sobre cualquier otro lechón"

No sé hasta qué punto su filosofía es acertada o no. Algunos huimos unas veces de las nubes negras; otras, sencillamente, dejamos que nos empapen, resignados o disfrutando de ello. Y se me ocurren bastantes más formas de relacionarse con el mal tiempo.

Quién sabe. A menudo, el abanico de opciones para elegir es bastante más amplio de lo que parece a primera vista. En cualquier caso, el sonido de esta canción me tiene encandilada. Que la disfruten. Buen fin de semana a tod@s.

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Porque si hablo de máscaras o de roles que la mayoría adoptamos en función de las circunstancias, sé que me entenderán; si confieso que algunos disfrutamos además mostrando distintas caras del mismo prisma, que nos divierte el desconcierto y la confusión a nuestro alrededor, más de uno se sentirá identificado.

Y tú me preguntas qué hay detrás de las barreras, lo que es verdad o mentira, cual es el porcentaje de realidad y cual el de imaginación. Y no te respondo. Para qué. Sería absurdo. Además no sabría hacerlo. Siempre es incómodo hablar de uno mismo. Conocer a una persona requiere tiempo y dedicación. ¿Estás dispuesto? Claro, dices. Déjame pasar tiempo a tu lado, insistes. Quieres saber dónde acaba el personaje y dónde empieza la mujer, asomarte a las turbulencias, sentir el ritmo acelerado y acariciar la fragilidad.





¿Por qué?
¿Por qué yo?

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Son las 8:00 de la mañana. Llego puntual a la plaza. Me entretengo asustando palomas. Una manía como otra cualquiera. Transcurren más de cinco minutos y nadie aparece. Empiezo a pensar que ha sido mala idea citarme con un desconocido para desayunar, por muy bonita que tenga la voz. Camino hacia el quiosco y leo las portadas de los periódicos. Encuestas otorgan mayoría a la retirada de tropas en Irak. Más muertos en patera al sur de Canarias. Leonor no llora en su primer día de cole. Suena mi móvil.


- ¿Te has rajado?
- He llegado puntualísima, el que no ha venido eres tú.
- Llevo un cuarto de hora esperándote, observando a todas las personas de la plaza y no estás, mentirosa.
- ¿Cómo que no?
- Veo una pareja de ancianos, una mujer con un carrito de bebé, un chico comiéndose un bocata al lado de su bici, un matrimonio entrando a un coche, una rubia de pelo rizado comprando el periódic...
- ¡Esa! ¡Esa soy yo!

- (...)
- ¿Estás ahí?
- ¿Una rubia de vestido negro?
- ¡Sí! ¡Ven!

- (...)
- Me tomas el pelo, ¿no?
- ¡Que no! ¡Ven!
- A ver, levanta los brazos y saluda.
- ¡Jajaja, ni de coña! ¿Dónde estás?

- A un minuto de ti, voy detrás de ti.

- A un minuto de ti, te seguiré...
¡Llegaré! ¡Solo hasta el lugar!
¡Nada más! ¿Qué puedo perder?

- ¿Qué cantas? Estás loca.
- No demasiado, ¿y tú?

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