Ocho menos cuarto de la mañana, una cafetería cualquiera en una ciudad cualquiera. "Hola, buenos días" saluda ella al entrar. El camarero, un tipo alto y delgado, se acerca con expresión somnolienta mientras seca con esmero los bordes de una copa de cristal. Un leve gesto con la cabeza es su respuesta.

- ¿Me pondrías un zumo de naranja, por favor?
- ¿Lo quieres de bote o natural?
- Natural.
- No, natural no hacemos. Sólo hay de bote.
- ¿Entonces para qué preguntas? ¿Para hacerme ilusiones y luego nada?
- No joder, para avisarte de que no había natural. ¿Lo quieres de piña mejor?
- Pues no, no me gusta de piña. De naranja, aunque sea de bote.
- Es que se me ha acabado el de naranja.
- (...)

- ¿Ponemos piña?
- Me estás tomado el pelo, ¿no?
- Que no, joder. Que no hay de naranja.
- Y si te pido piña, me dirás que no hay piña.
- Que no, que de piña sí hay.
- A ver, enséñamelo. Saca todos los sabores que tengas.

Piña, melocotón, pera, tropical, mediterráneo con yogur y frutas del bosque quedan expuestos y ordenados a lo largo de barra. "¿Y batidos no tienes?" pregunta ella tras haber observado uno a uno con gesto contrariado los envases que se le ofrecen. "También" contesta ufano él. Vainilla, chocolate y fresa aumentan la colección de botellines que se acumulan sobre la encimera.

- ¿Y bien? -inquiere él impaciente minutos después.
- Uhm... -ella continúa leyendo las etiquetas de cada producto.
- ¿Cual te apetece?
- Pues... Nada. Me temo que el antojo de zumo de naranja natural que me has creado es demasiado poderoso. Voy a preguntar en otro café. ¡Hasta otra!


Él la observa mientras ella sale de su establecimiento con gesto altivo y haciendo ruido con sus tacones. "Menuda zorra" piensa. Y vuelve a meter uno a uno sus zumos de frutas en el refrigerador. "Hostia, quedaba uno de naranja"

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Quienes conocen desde el inicio la rocambolesca historia de la casa donde resido (o lo que es lo mismo, los seguidores de Neighbourhood) saben que, si por algo destaca nuestro actual presidente de la comunidad (el famoso Mr. President), es por poseer el don de la oportunidad. Basta que esté una agotada, estresada, desmoralizada y todas esas cosas que acaban en -ada (1,2,3 responda otra vez: ¡cabreada!) para que llegue él con alguna de sus impertinencias. La otra noche, sin ir más lejos, subió a mi piso para hacerme una "consulta de vital importancia".

- Oye Tam -comenzó a decir mientras observaba como metía cosas en la maleta a la velocidad del rayo-, ¿a ti qué te parece si...? Mmm... ¿cuelgas la ropa interior en los pomos de los armarios?
- Sí. Se seca antes. Qué me parece si qué.
- Estaba pensando que... Esa chaqueta no te va a caber en una maleta tan pequeña.
- Sí cabe. Estabas pensando qué.
- Cabe a presión, va a llegar arrugadísim...
- ¡Fermín! ¡Estabas pensando qué!
- Qué simpática estás, ¿no?

Salí bufando del salón y comencé a meter papeles en el maletín. Mi vecino y presidente me siguió y continuó hablando.

- Pues se me había ocurrido, ahora que llega la Navidad que... ¿Ese portátil es nuevo, no?
- Humf... Ahora que llega la Navidad, qué.
- Que podíamos poner, con los ahorrillos de la comunidad, un... -coge mi ordenador- Es bonito, ¿eh? Y no pesa nada.
- ¡Poner un qué! ¡Un qué, un qué, un qué!

- ¡Joder, estás histérica! ¡Un Belén, coño!
- ¿Un... -vale, esto es lo último- un Belén? ¿Por qué, para qué, dónde?
- ¡Serás hereje! Uno grande, en el patio interior. Que la gente pueda entrar a verlo. Con muchas luces. ¿Crees que me apoyarán los vecinos en junta?
- Pffsss...
- ¿Qué significa ese pffss?
- Mira, voy a ser clara. Si tu economía es tan boyante que puedes desperdiciar el dinero en adornitos, felicidades. La mayoría de los vecinos vamos agua al cuello, mira lo que le ha pasado a Ana, y teniendo pendiente la pintura de la fachada para lo que se supone están destinados esos ahorros, si propones algo así te pueden echar a los leones. Y con razón.
- (...)

- Jo -musitó Fermín pasados unos segundos-, eres una aguafiestas. ¿No crees? ¿Eh, Tam? ¿No crees? Un poco sí, ¿no? ¿Por qué me miras así? ¿En qué estás pensando?

Labels: Neighbourhood

Cuando creí que jamás, nunca, nadie, sería capaz de -ya no digo superar, me habría conformado con igualar- algo tan... (es que no sé ni qué calificativo ponerle) tan... ¿sórdido? ¿ordinario? ¿desternillante? como esto, resulta que no, que va Günter y se supera a sí mismo. ¿Cómo describirlo?



¿Lalalá, lalalá, lalalá? ¿Ola ola? ¿Rata ratarrá?
¡Mamma mía, give me a sangría!

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La ausencia de señales -o la incapacidad para descifrarlas- suele ser un problema. Impera la obligación de vencer a la duda subiendo a un tren con destino incierto ya que, es sólo desde dentro, donde uno siente la calidez o la frialdad, cuando uno descubre si se ha equivocado o no.

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- Tam... -susurró Ana- Abre la puerta -dijo mientras la golpeaba con los nudillos-, por favor Tam... Deja de lloriquear como una cría pequeña y dame un abrazo, que me tengo que ir ya...

Les pondré en antecedentes. Cuando llegué a casa ayer por la tarde, los muebles de mi amiga estaban siendo cargados en un camión de mudanzas. Durante unos segundos pensé que sería una alucinación y que algún otro vecino tendría un sofá exactamente igual, y una mesa de comedor, y... ¡Oh, no! ¿Qué hace un cartel naranja fluorescente colgado en la verja? "SE ALQUILA PISO" Justo debajo, el número de teléfono de Ana. Pues qué bien. Cojonudo.

- Déjame pasar, Tam -insistió-, ya sé que te tenía que haber avisado antes... Tienes razón en cabrearte pero entiéndeme, sabía cómo te ibas a poner... Yo tampoco quería irme pero no me queda otro remedio, tengo que alquilar el piso.
- ¿Por qué? -gimoteé al otro lado de la puerta-.
- Necesito el dinero para la hipoteca. O alquilo el piso o me lo quita el banco, ¿vale? Me han jodido con la subida de los intereses. Iré a vivir a casa de mi hermana estos quince meses.

Al oír aquello, abrí la puerta inmediatamente.

- Lo siento mucho, Ana. No sabía nada, soy imbécil -me disculpé mientras me sonaba con la manga de su jersey-. ¿Por qué no me habías contado que estabas apurada? Podrías quedarte en mi casa...
- ¿Un año entero de okupa en tu casa? Estás loca, Tam. No puedo hacer eso. Qué guarra eres, ¿no tienes otro sitio para limpiarte los mocos?
- Pero si es agüilla... ¿Vas a vivir en Utebo, entonces?
- Agüilla... Ya te vale. Pues sí, al lado del trabajo. También ahorraré lo del coche. Lo he meditado mucho, es lo mejor. Aunque me duela irme... Este buen rollo a lo residencia de estudiantes que nos llevamos en esta casa no puede ser eterno, acabaremos todos por nuestro lado, ya verás. Deja de hacer pucheros, Tam...
- No puedo -exclamo mientras la achucho-, no estoy en mi mejor momento. ¿Qué voy a hacer sin ti en esta comunidad de locos? Le vas a romper el corazón a Mr. President, lo sé.
- ¡Jajaja! Eres adicta al drama. Vendré a menudo, ¿me podré quedar a dormir en tu casa los findes que salgamos de juerga, no?
- Claro. Eso ni se pregunta, niña.
- Y buscaré un inquilino guapo, ¿sí?
- No. Mejor búscame una aliada. ¡No! -de pronto, una idea emocionante me asalta-¡Mejor aún! Cuando enseñes el piso, quiero estar presente. ¡Elegimos nuevo inquilino juntas!
- (...)

- Qué.
- (...)

- Qué. ¿Qué? ¿Por qué me miras así, Ana?
- No sé hasta qué punto es una buena idea que tú entrevistes a los interesados...
- ¿Cómo que no? ¡Es una idea estupenda! Además, ¿quién va a soportar al nuevo o nueva el próximo año? ¿Eh? ¿Eh? ¡Yo! Así que yo también elijo, ea.
- Joder...

- Qué.
- Nada, nada...

Labels: Neighbourhood

Tengo un amigo que tropieza a menudo. Desde pequeño. No es un tipo especialmente torpe o desgarbado. No. Ni siquiera es negado para los deportes. Sin embargo nunca ha aprendido a ir en bicicleta. "¡No corras, que te caerás!" le gritaba su madre en cuanto lo veía pedalear. Y él se caía.

- No se montar en bici -asumió un día resignado.
- Pero si lo estabas haciendo muy bien hasta que te has asustado -le repetía continuamente, tratando de animarlo.
- Entonces, ¿por qué me caigo siempre? -me preguntaba él.
- Porque crees que te vas a caer -le respondía con rotundidad.

Ahora ya no somos niños y las cosas han cambiado bastante.

- ¿No te atreves a ir en bici, Tam? -preguntó de repente.
- Pero qué dices, te echo una carrera y te gano cuando quie...
- No, boba. Me refiero a esa en la que hay dos manillares, cuatro pedales y dos pares de piernas diferentes presionando con distinta fuerza y tratando de mover el conjunto a distinta velocidad. ¿No te gustan los tándem?
- No sé montar en tándem -asumí resignada-, no encuentro el equilibrio.
- ¿Sabes por qué te ocurre eso? -continuó mi amigo- Por que crees que te vas a caer.

By Stacy Dynan

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Navegando anoche por internet en busca de imágenes de bicicletas que ilustrasen una idea sobre la que me apetece escribir, encontré una lámina (preciosa, desde mi punto de vista) realizada por George Dombeck. Me llamó la atención porque me devolvió nítidos recuerdos de mis primeros años de facultad, porque encendió el piloto automático rencor. Y es que una, es rencorosa. Perdón, matizo. Una es, puessísoyrencorosayqué.

No es el rencor un sentimiento molesto, como el odio, o las fobias irracionales. No. Simplemente está ahí, invisible, silencioso, en estado latente. No incordia en absoluto. Tan sólo se despierta cuando debe, en presencia de las personas o de las circunstancias que lo originaron, principalmente. Es fiel y leal a sus creadores.

El caso es que ayer, al ver la imagen que les comentaba, me vino de pronto a la mente un personaje que creí olvidado: Sergio Recuerdo tu Apellido, natural de Monzón (Huesca). Compartió aula conmigo los dos primeros años de universidad. Ese breve espacio de tiempo le bastó para realizar extrañas fechorías; de alguna de ellas, me tocó ser la víctima.

Soporté sin inmutarme el destrozo de mis Panama Jack con ácido nítrico, pasé por alto que tratara de dar el cambiazo de su aspirina (no la deshidrató bien) por la mía en un examen de prácticas, incluso me resigné a que fotocopiara mis apuntes (exámenes resueltos inclusive) y los vendiera a los alumnos de primero. Pero lo que nunca podré perdonarle (todavía lo pienso y sigo sin comprender porqué hizo semejante cosa) es que colgara mi preciosa mountain-bike, mi elegante y veloz pegaso volador, en lo más alto de un pino, para luego desaparecer misteriosamente por siempre jamás...

Labels: Her sports

"Así que rechazaste su generosa invitación" -sentenció mi amiga. "La rechacé" -confirmé apesadumbrada; pero es que no me quedaba otra opción. Era eso o parecerme a Bridget Jones. Y trataremos de evitar esto último por todos los medios, ¿sí?

Labels: Cinema, Her sports

Mi trabajo como cuidador del Templo de la diosa Atenea (Athena Pronaia) en Delfos, consiste en no permitir que los turistas se acerquen demasiado a las ruinas y evitar que las toquen, así que me paso la vida gritando en inglés: "Don´t touch!" Grupos de extranjeros pasean por el sendero marcado, observando el Tholos con cara de aburrimiento y bostezando como única respuesta a las explicaciones de sus guías. En ocasiones incluso tratan de firmar en las columnas, estropear la historia con absurdos graffitis. Supongo que algunos, cuando miran, no ven más que un montón de piedras.

"¿Hubo aquí muchos terremotos, verdad?" -me preguntaron las jóvenes que jugaban con los gatos. Al parecer venían solas, viajaban a su aire. "¿Por qué en el monte sólo hay olivos y cipreses? ¿Antes no había laureles?" -se interesaban. Y yo respondía entusiasmado, explicándoles a duras penas en mi inglés macarrónico lo poco que sé. Porque nunca se sabe demasiado. Y ellas me observaban tan sonrientes y atentas... ¡Qué demonios! Total, no había nadie allí. Abrí las cuerdas que impiden el paso, las cogí de la mano y las invité a acariciar los muros del Templo. "¿Sentís la energía de la piedra?" No hizo falta que me respondieran; sus rostros reflejaban todo. Las fotografié juntas junto al altar, cogí para ellas unas ramitas del olivo que crece junto a la entrada principal mientras les relataba algunas leyendas sobre mitología; les regalé una flor amarilla a cada una y las jóvenes la guardaron con cuidado en un libro. "¡Efharisto!" -repetían cariñosas. "Nunca olvidaremos este día" -afirmaron emocionadas al despedirse. Todavía no habían comido a pesar de que les encantaban algunos platos típicos de nuestra gastronomía.

Las observé alejándose por el sendero... Yo tampoco olvidaré aquel día.

¿Las cinco de la tarde y sin comer? ¡Por Zeus, españolas tenían que ser!

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Eran cerca de las 4:30 cuando cerré las verjas laterales del Templo. A esas horas ya no quedan turistas. Y menos ahora, en noviembre, que anochece tan pronto.

Bajé despacio la ladera del monte Parnasos hasta la caseta, como cada día, para buscar la comida de los gatos de Delfos. ¡Loloooh! ¡Aéginaaah! ¡Poseidoooón! Llamé una y otra vez. ¡Loooloooh! ¡Aeginaaaah! Sin embargo, no aparecían. ¡Loooloooh! (...)

Entonces las vi. Podrían ser de cualquier lugar. Una de ellas recogía piedras del suelo. La otra regalaba mimos a los felinos; los tenía completamente hipnotizados, tanto que ni siquiera acudían a mi llamada. Tuve que acercarme mucho para que Lolo, Aégina y Poseidón olieran su almuerzo y renunciasen a las caricias de aquella joven.

¿Le importa que le dé el pecho aquí? -leí en la guía que me mostraba la chica que recogía piedras. Ah, no. Parecía haberse equivocado. ¿Cómo te llamas? -señaló azorada un poco más arriba en la misma página. Ahora sí. Bassilis -respondí. ¿Italia? -aposté. ¡Casi! -contestaron al unísono. Fallé. Al parecer, estas rubias tan sonrientes venían de España.





Continuará...

Labels: The storyteller, Travelling